Selva de Palabras

Siete meses. "Todo lo que se cuenta no importa necesariamente. Todo lo que importa no necesariamente tiene que ser contado".

Este espacio se ha convertido en un escenario orquestrado. Aquí escribo lo que quiero escribir, lo que sale de la otra, de la media mía que sigue en pie. Aquí no escribo lo que quiero que lean. Si así fuera, qué farsa, qué acto tan burdo y desvirtuado el de escribir lo que alguien más quiere leer. El autor debería temer por el día en el que, sin vergüenza, sus palabras tomen como musa a las ideas ajenas. Debo dejar de escribir aunque me muera por dentro por escribir. Ya no me queda nada más que construir de nuevo y empezar desde cero. No hay nada más para decir por ahora.

Lamenté escuchar que nadie te había escrito cosas hasta que llegaste a mí. Especialmente cosas bonitas. Tres décadas y ni una cosa bonita. ¿Qué es de la existencia si no se graba en palabras? ¿Si no se queda en una posteridad como esta? ¿Si algún día envejecemos y nadie recuerda nuestras odiseas? ¿Si el tiempo pasa y lo que dijimos se pierde en la memoria, entre medias sin par y dinero entre libros? Todos merecemos estar en palabras de otros. Yo siempre escribo, sobre todo en tiempos de zozobra. No eres el primero y probablemente no seas el último. Si te hubieras quedado te hubiera escrito una vida entera. Lo hice a menudo, escribí como en esta ocasión, pero ahora cada vez es menos. Son mensajes en vía de extinción. Lamenté también que no pudieras corresponderme, pero más que todo que hubieras renunciado a la posibilidad de correspondencia alguna con el mundo. La negación de la correspondencia es casi como el asesinato a la sorpresa y a la curiosidad. Lamento, hasta hoy, que n